PSYCHE & PHANTASTIK

(...)

„Na, naaaaa..., wer wird denn hier so einfach hereinplatzen ohne ein Wort der Begrüßung. Du lässt es an Respekt mangeln, Junge, wie? Zunächst: begrüße mich, bezeuge mir deine Ehrerbietung!“
Misfit‘s unnatürlich rote Zunge sonderte einen gelblichen Schleim ab, der - unbeachtet von ihm selbst - den Boden, das violette Jackett, sowie die nähere Umgebung besudelte. Josh brauchte einige Sekunden, um seinen Ekel vor dem Mutanten zu überwinden. Dann begrüßte er ihn, gebeugten Kopfs und mit in halberstickter Stimme.
„Seid gegrüßt, Misfits, König der Tausend Qualen, ehrwürdiger Herrscher dieses Teils der Stadt.“
„Jaa, jaaaa…, mein Freund, so mag ich es. Auch, wenn die von Dir benutzte Anrede in meiner Gegenwart nicht dem allgemein akzeptierten Sprachgebrauch entspricht: Wiederhole dein Anliegen!“
Gelb fluoreszierende, schleimige DNA-Ketten spritzten auf Josh‘s Overall. Er ignorierte es. „Ich suche einen Wissenschaftler namens Monk, Dr. Julius Monk, vor Jahren von der Zentraleinheit zum Tode verurteilt und seitdem verschwunden, untergetaucht in den dunklen Kanälen der Stadt. Man ließ mir vor zwei Tagen eine Nachricht zukommen. Darin hieß es, ich könne ihn treffen, heute hier.“
Josh saugte Befriedigung aus dem Gedanken, dass dieses Ding ihm gegenüber bald nicht mehr am Leben sein würde.
„Jaaaa, jaaaa…, mein Freund, nun, vielleicht ist das sogar möglich, heute hier. Vielleicht, vielleicht. Nur, sieh mal, es ist so, dass ich deine Chance darauf in meinen zarten Händen halte. Und! Es sieht des Weiteren so aus, als hättest du mich noch keinesfalls von deiner Loyalität zu mir und den Wesen des Untergrunds überzeugt. Nein, neeeeeeein…, jetzt mit einem Mal bin ich mir sogar ganz sicher diesbezüglich: Du wirst mich überzeugen müssen, Jungchen!“
Schleim, nichts als gelber Schleim, dessen unaufhörlichen Fluss der Mutant anscheinend generell nicht zu kontrollieren in der Lage war.
„Pass auf, ich sag dir was wir machen!“, spritzte es weiter gelb hervor. „Du begleitest mich für die nächsten Stunden durch die wunderschöne Nacht. Wir werden ein paar Freunde besuchen, ein paar Dinge erledigen. Danach wirst Du warten bis ich, und einige andere, eine Entscheidung in dieser Sache getroffen haben. Alright Cowboy?“
Josh blieb nichts anderes übrig - als einzuwilligen, die Sache erforderte eben so manches Opfer.
Er folgte dem schleimigen Koloss, hinaus auf den schmierigen Asphalt der Straße vor der Bar. Dichter Dunst, der aus den Kanälen drang, umhüllte sie. Über sich hörten sie das Zischen der Magnetbahn leise sich bemerkbar machen. An trübe-diesig glimmenden Straßenpyramiden entlang begaben sie sich in Richtung jener sagenumwobenen Spielhölle, die tief im Labyrinth der finsteren Seitengassen vergraben lag: das Casino der Mutanten.

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Aus: "Phase IV - Die Legende vom Bewahrer".

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Josh betrat die muffige Bar, tauchte ein in die gedämpfte Atmosphäre des verrauchten Raums. Lichtblitze schossen umher. Ab und zu tauchte eine der vielen, grell geschminkten Gestalten, die hier verkehrten, unmittelbar vor ihm auf, um sodann schnell an ihm vorbei zu ziehen, sich um ihn herum zu winden, und wieder im Halbdunkel zu verschwinden. Frauen in abgewetzten, zum Teil zerrissenen Kleidern räkelten sich auf schmierigen Polstern entlang der Wände der Bar. Schwüles Treiben ereignete sich in den Séparées, hinter halb zugezogenen Vorhängen aus Plüsch. Ein strenger Geruch war allgegenwärtig. Es roch nach Sperma, nach Urin, Synthetics, Kunstnebel und Schweiß.
Wie verabredet suchte Josh nach dem Barbesitzer. Er fand ihn, nachdem er den Barkeeper gefragt hatte, in einem kleinen, büroartigen Raum hinter der Theke. Der Mann, ganz offensichtlich ein Mutant der ersten Generation, lag in einem altmodischen Bürostuhl hinter einem von ausgefransten Papierhaufen bedeckten Schreibtisch. Seine in ornamentierte Cowboystiefel gezwängten Füße lagerten, Sohlen voran, mitten auf der Tischplatte. Er trug ein violett glitzerndes Jackett samt schwarzem Revers und hinter einer Wolke aus Zigarrenrauch - grinste er ein feistes Grinsen. Über sein Antlitz quer verlaufend, sorgte eine fleischige, wie noch nicht vollständig verheilte und entzündet aussehende Narbe für ein weiteres Highlight seiner Erscheinung. Die schaufelartige Hand, welche die gewaltige Zigarre hielt, war bestückt mit einer Unzahl schwerer Goldringe.
Zwei kurze Bockshörner krönten seinen Schädel.
Dieser Teil der Stadt kannte ihn unter dem Namen "Misfits". In diesem Teil der Stadt war er gefürchtet, aber auf gewisse Weise auch angesehen, ja beliebt. Misfits war in der Lage, alles zu besorgen, was des verlangenden Menschen Begehr sein konnte. Ausgefallenen Drogen bis hin zu virtuellen NeuroTrips stellten kein Problem dar; Sexuelle Begierden, Perversionen aller Art waren hier zu haben. Alles, was den Geruch der Illegalität und des Zerfalls in sich trug, war das Spezialgebiet dieses Mutanten, dem „König-Der-Tausend-Qualen“, wie seine Freunde, und auch seine Feinde ihn, heimlich, wenn sie alleine und unter sich waren, zu nennen beliebten.
Josh war aufs äußerste angespannt, seitdem er die Bar, und erst recht seitdem er Misfits‘ Büro betreten hatte.
„Wo ist der Wissenschaftler, den ich hier treffen soll?“

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Aus der Textsammlung - "Phase IV:Die Legende vom Bewahrer."

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„Man hat dich hierher bestellt, richtig?“
Der Wookie sprach - seiner Art gemäß - in einem sehr weichen und sanften, nahezu säuselnden Tonfall.
Der Waldläufer, der nun schon seit mehr als zwei Stunden gewartet hatte, traute seinen Augen nicht, noch seinen Ohren, als er begriff, wer ihn da angesprochen hatte. Wookies galten als eine der ganz großen Legenden des Dschungels, eine der Legenden, die seit ewiger Zeit an den Lagerfeuern überlebt hatten. Dort wurden sie meist beschrieben als teilweise aufrecht gehende, hundeähnliche Kreaturen, mit langem, goldbraunem Fell und lang zu beiden Seiten des Kopfs herabhängenden Ohren, deren Name sich aus dem Umstand herleitete, dass sie in ihrer Fortbewegungsweise etwas ganz und gar Aufsehenerregendes zu bieten hatten. Wookies verfolgten nämlich - trotz ihres hundeähnlichen Erscheinungsbildes - eine eher dem Hoppeln des herkömmlichen Dschungelkaninchens anverwandte, und, zudem von kurzen Luftsprüngen durchsetzte Gangart, wobei ein jeder ihrer Luftsprünge zuverlässig von einem stimmlich sanft in die Länge gezogenen, zärtlichen Wooookiiiiiiiiiiiieeee! begleitet wurde.
Der Wookie war, soweit des Waldläufers Wissen reichte, das einzige den Tieren zugeordnete Wesen des Dschungels, welches sich einer differenzierten, für Menschen verständlichen Sprache befleißigte. Als Haustier der Arookie, und unter ihrer Anleitung, so hieß es, hätten die Wookies die Fähigkeit zur menschlichen Sprache entwickelt, wobei sie aber stets nur mit den Arookie selbst in Konversation träten - und keinesfalls mit den weißen Menschen des Dschungels.
Als der Waldläufer, der das Wesen vor ihm nach wie vor ungläubig von unten herauf anstarrte, seine eigene, wesentlich rauere Stimme wiedergefunden hatte, setzte er dazu an, dem geduldig abwartenden, ihn versonnen mit schief gelegtem Kopf anlächelnden Wesen eine Antwort zu geben.
Ein schlichtes „Ja.“ war alles, was er zu Wege brachte.
Als der Wookie begriff, dass der Waldläufer nichts weiter mehr sagen würde, verbeugte er sich, ergriff erneut das Wort, und stellte sich vor.
Sein Name, so erfuhr der Waldläufer, lautete Aggrippa, und er behauptete, der Älteste eines nahe der Tempelruine gelegenen Wookiebaus zu sein, weshalb er dazu bestimmt worden wäre, ihn, den Waldläufer, eben jetzt und heute hier am vereinbarten Treffpunkt anzusprechen.
Der Waldläufer schluckte schwer und empfand eine leichte, schummrige Benommenheit. Der Hookie indes bemerkte es und ließ den Waldläufer wissen, dass diese leichte Benommenheit als etwas ganz Normales anzusehen sei, weil schließlich der sanfte, harmonische Klang einer Wookiestimme jeden Menschen, der ihr lauschte, an den Rand der Hypnose versetze, weshalb schließlich Wookies es auch achtsam vermieden, allzu lange mit einem Menschen zu reden, da ansonsten die Gefahr bestand, dass diese in einen zu tiefen Dämmerzustand abtauchten, aus dem sie mitunter nur mühselig wieder herauszuholen waren.
Dem Waldläufer fielen die Augen zu. Er schlief ein und träumte.

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Aus der Textsammlung - "Phase IV:Die Legende vom Bewahrer."

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Josh, seines Zeichens Revolutionär, rutschte tiefer in den gepolsterten Schalensitz der Magnetschwebebahn, während er weiter mit seinen Augen die Gebäudefassaden der Stadt erkundete. Anthrazitfarbene Wohn- und Bürohäuser ragten schmal wie Obelisken in den dunstigen Himmel. Wenn man genau hinsah, dann konnte man weit oben das konkave Rund der gläsernen Kuppel erkennen, darin sich - von Zeit zu Zeit - die Lichtinseln der Stadt spiegelten.
Die Bahn passierte das große, muschelförmig entworfene Spielcasino.
Nirgendwo in den verwinkelten Straßen von Omega V erschien die Konzentration blinkender, strahlender Neonbeleuchtung so überwältigend wie hier. Seit vor Jahren der private Gebrauch elektrischen Lichts verboten worden war, zog es Nacht für Nacht zehntausende Bewohner der Stadt in den kalten Schein dieser Casinolichter. Auch an diesem Abend sah Josh die gigantische, wellenförmig wogende Menschenmenge, die sich vor dem Casino versammelt hatte. Dort - während man sich im Inneren des Casinos die Zeit mit belanglosen Spielen vertrieb - verharrten sie, die fahl wirkenden Gesichter emporgehoben in Richtung des Lichts, starr.
Den stechenden Geruch der Stadt nahm man, wie Josh wusste, nur außerhalb des Casinos wahr.
Omega V war erfüllt von einem ätzenden Geruch. Wohin man sich auch wandte, wohin man auch ging, es stank nach Müll, nach verrottendem Fleisch, Urin und Exkrementen. Gleichgültig, wo in der Stadt man sich befand, dieser Geruch war einem ein unentrinnbarer Begleiter. Josh hatte sich daran gewöhnt, so wie jeder der fünf Millionen Einwohner der Kuppel. Neuerdings - so hieß es - war man sogar darauf verfallen, diesen typischen Geruch besonders hervorzuheben, um ihn gewinnbringend in den Werbekampagnen der Touristikindustrie einzusetzen. In den anderen Kuppelstädten wurden, wie man hörte, visuelle Reklameslogans geschaltet, die zahlungskräftige Besucher zu einem Abenteuertrip nach Omega V verleiten sollten. Ein Bekannter aus Omega II hatte Josh auf einer Drogenparty davon berichtet.
„Kommen Sie und erleben Sie Omega V, die Stadt mit dem typischen Geruch des Abenteuers. Nähere Informationen unter 399-399-756221-0-V. Omega V - das Abenteuer IHRES Lebens!“ So, oder so ähnlich, lauteten die mit flachen Stimmen laut vorgetragenen Werbeslogans für "Die Stadt der tausend Gründe“, wie sie von ihren Einwohnern manchmal genannt wurde.
Die Magnetschwebebahn hatte das Casino hinter sich gelassen und glitt ruckend ihre Fahrt verlangsamend in eine plexi-gläserne Haltestation hinein.
Josh erwartete den endgültigen Stillstand, dann verließ er den Wagon und sah sich auf dem Bahnsteig um. Zu dieser späten Stunde hielten sich nur einzelne Menschen hier auf. Die Druckfahrstühle, die rasend schnell die Strecke hinab in die atemberaubenden Abgründe der Stadt bewältigten, zischten aggressiv und giftig. Eine der schwach leuchtenden Neonröhren unter dem schmalen Dach des Bahnsteigs war dabei, den Geist aufzugeben. Sie flackerte und gab dabei ein leise klingelndes Geräusch von sich.
Schließlich erlosch sie.
Josh sah erneut hinauf zu dem gläsernen Kuppeldach, das die Stadt überzog. „Armes altes Omega V!", flüsterte er traurig, "Vielleicht hast du den Tod nicht einmal verdient!“.
Dann wandte er sich um und ging entschlossenen Schrittes auf einen der Fahrstühle zu.

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Aus der Textsammlung - "Phase IV:Die Legende vom Bewahrer."

(i).

Base.

Sein erfahrungsgeschulter Blick, der Blick eines Waldläufers, stach voraus über die zäh fließenden Wassermassen des Flusses. Es war noch früh am Morgen, und die Natur schien noch in tiefem Schlummer zu liegen. Selbst die sonst so allgegenwärtigen Schreie der bunt schillernden Riesenaras waren noch nicht zu hören gewesen, ebenso wenig wie das Gebrüll der gewaltigen Tigerechse, des gefährlichsten Raubtiers in diesem Teil des Dschungels.
Ein Hauch kühler Luft strich über sein Gesicht, gut, dass er seine alte Fellmütze mitgenommen hatte auf diese Fahrt.
Immer noch fragte er sich, was das Ganze überhaupt zu bedeuten hatte. Warum war er von dem Fremden, der ihn gestern in seinem Lager aufgestöbert hatte, über den Zweck der Fahrt im Unklaren gelassen worden?
Gegen Abend des gestrigen Tages war der Fremde plötzlich aufgetaucht und hatte sich zu ihm ans Feuer gesetzt. Nach Sitte der Waldläufer war es unumgänglich gewesen, ihm Gastfreundschaft zu gewähren, einen Platz zum Schlafen für die Nacht und eine warme Mahlzeit.
Der Fremde hatte nicht viel gesprochen in den ersten Stunden seiner Anwesenheit. Nach dem Essen jedoch, als sie gemeinsam eine Pfeife würzigen Naturtabaks rauchten, begann er zu erzählen. Sein Gesicht war dabei nur undeutlich im flackernden Schein des Lagerfeuers zu erkennen gewesen
Er erzählte von seinen Reisen entlang des Flusses, von den seltsamen Wesen, die er getroffen hatte, und von den befremdlichen Sitten und Gebräuchen der Arookie, jenes mysteriösen Volks, das die Dschungelregionen nahe des Flussufers bevölkerte, und dieses Gebiet als seine angestammte Heimat ansah.
Auch der Waldläufer kannte die Arookie.
Von Zeit zu Zeit gewahrte er Schatten hinter massigen Bäumen, wenn er, auf schmalen Pfaden, die er zum Teil selbst geschlagen hatte, durch die Tiefen des Dschungels streifte. Gelegentlich zeigte sich ein wild bemaltes Gesicht, starrte von einem hoch gelegenen Baumwipfel stumm auf ihn hinab, ausdruckslos, fremd, und verschwand dann genauso schnell und plötzlich wie es erschienen war. Noch nie hatte der Waldläufer die Chance gehabt, einen der geheimnisvollen Ureinwohner näher in Augenschein zu nehmen, noch nie war es ihm gelungen, Kontakt aufzunehmen. Zu scheu war dieses Volk, zu unheimlich erschienen ihm offenbar die weißen Menschen, mitsamt ihren Werkzeugen, Maschinen und Gegenständen, die sie zur Erzeugung seltsamer und potentiell tödlicher Zauber einsetzten.
Als das Feuer niedergebrannt war und die Schlafenszeit näher rückte, hatte der Fremde den Waldläufer für einen kurzen Moment eindringlich angesehen und nach der Möglichkeit eines Gefallens gefragt, den dieser ihm erweisen könne. Der Waldläufer hatte sich nach der Art des Gefallens erkundigt und daraufhin die Bitte erfahren, am nächsten Tag flussabwärts zu fahren, um an einer bestimmten Stelle, etwa zehn Meilen von ihrem gegenwärtigen Aufenthaltsort entfernt, auf ihn zu warten.
Mehr könne er nicht sagen, mehr dürfe und wolle er nicht sagen, hatte der Fremde behauptet.
Der Waldläufer war sehr verwundert gewesen, aber als ihm noch einmal versichert worden war, dass kein Grund zur Sorge bestand, hatte er schließlich zugesagt. Er erinnerte sich noch genau an die letzten Worte des seltsamen Besuchers: „Machen Sie sich keine Sorgen. Ich bin ein aufrichtiger Mann. Meine Motive sind von ehrlicher Natur. Es ist wirklich keine große Sache, vollkommen ungefährlich und selbstverständlich - absolut legal. Lassen sie sich nicht von meiner Geheimniskrämerei erschrecken. Es tut mir selbst ein wenig Leid, da ich ansonsten die Offenheit stets vorziehe, aber das alles dient ausschließlich der Sicherheit. Schlafen sie gut, und seien Sie nochmals bedankt. Ich werde Sie jetzt verlassen, wir sehen uns morgen, eine Stunde nach Sonnenaufgang an der großen Flussbiegung unterhalb des alten Steintempels.“
Mit diesen Worten war der Fremde verschwunden. Blitzschnell war er in das nahe Dickicht des Waldes eingetaucht und mit dem unendlichen Grün des Dschungels verschmolzen.
Der Waldläufer hatte sich zur Ruhe begeben, hatte sich vor seiner Hütte ausgestreckt und bevor er in tiefe Träume versank noch das letzte Aufflackern des sterbenden Feuers genossen.
Noch etwa zwei Meilen bis zur großen Flussbiegung.
Hier in dieser Region war die Zivilisation noch weitestgehend ohne Einfluss. Alles war Natur, urwüchsig, manchmal beängstigend, stark und zeitlos. Die nächste Handelsstation befand sich ein gutes Stück den Fluss hinab, beinahe ganz an dessen Ende, dort wo er sich verzweigte, um, in drei Arme geteilt, noch etwas weiter unten ins große Meer zu münden. Dog Town lag dort unten, angefüllt mit verwahrlosten Glücksrittern, Spielern, Goldsuchern, windigen Typen und Möchtegern-Entdeckern. Den Waldläufer zog es selten dorthin.
Dort erschien die Flussbiegung.
Der Waldläufer verlangsamte sein Boot und steuerte es auf das linke Ufer zu. Ein alter und verwitterter Steinbau, eine der rätselhaften Tempelruinen unbekannter Herkunft, wie sie im gesamten Flussgebiet an den unterschiedlichsten Orten verteilt lagen, markierte die Stelle, an der der Fremde sich mit ihm verabredet hatte. In Stein gearbeitete Masken mit kreisrund geöffneten Mündern und ebenso kreisrund, weit aufgerissenen Augen starrten ihn an, als der Waldläufer das sorgfältig verankerte Boot verließ, um durch das flache Wasser der Uferregion an Land zu waten. Dort angekommen ließ er sich auf einem Stein nieder und wartete auf den Fremden. Gelegentlich sah er, um sich zeitliche Orientierung zu verschaffen, hinauf zur Sonne. Noch etwa eine halbe Stunde bis zum vereinbarten Zeitpunkt.

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Aus der Textsammlung - "Phase IV:Die Legende vom Bewahrer".

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Der Erste, der, vorne vom Fahrersitz aus, nach Minuten, in denen Staub und Schrecken sich langsam verzogen, die eingetretenen Stille brach, war der offenbar deutlich ernüchterte Henry: „Scheiße!“
Es ging ihm den Umständen entsprechend gut.
Auch Eloise kam wieder zu sich. Sie schien ebenfalls glimpflich davongekommen zu sein, wenngleich, wie Finn trotz allem nicht vermeiden konnte festzustellen, ihr sonst so elegantes Äußeres deutlich gelitten hatte.
Wirklich schlimm jedoch hatte es die billig wirkende Blondine erwischt: sie war bei Bewusstsein, klagte aber über Schwindelgefühle, wobei sie, laut stöhnend, und hin und wieder mit den Händen ringend, der Wucht ihrer dramatischen Natur vollen Ausdruck verlieh, schluchzend hielt sie sich schließlich ein weißes, mit blutroten Flecken getünchtes Tuch vor die gebrochene Nase und verfiel in ein resigniertes Wimmern.
Finn selbst hatte - er bewegte probeweise Glieder, tastete nach Kopf und Leib - offensichtlich keine ernsthaften Verletzungen davongetragen; alles tat ihm weh, aber darüber hinaus …
Er kämpfte sich vom Rücksitz, stieg aus und sah sich um.
„Noch nie gesehen.“, entfuhr es ihm kurz darauf, als er noch schwankend, aber wenigstens wieder einigermaßen sicher auf den Beinen stand.
„Was?“
Henry, inzwischen gleichsam aus dem Wrack des Wagens geklettert, glotzte ihn mit entsetztem und zugleich lächerlich dümmlichem Gesichtsausdruck an. „Na, sieh dich doch mal um, Schlaumeier“, sagte Finn, „Kannst Du mir vielleicht sagen, wo zum Teufel wir hier eigentlich sind? Wir sollten eigentlich tot sein, Junge, verstehst Du?!“

(...)

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Eine Art "Intermission".

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Eloise gab sich alle Mühe.
Während man einen Joint herumreichte und eine Flasche Rotwein leerte, zeigte sie sich von ihrer besten Seite und scheute selbst vor einem Griff zwischen seine Beine nicht zurück. Finn jedoch - zu diesem Zeitpunkt viel zu sehr damit beschäftigt, den unsicheren Fahrstil Henrys im Auge zu behalten - erschrak eher, als dass er angemessen auf diese Geste reagiert hätte. Seine Erwiderung fiel mager aus: ein schmales Lächeln, gefolgt von einem staubtrockenen, für beide Seiten eher enttäuschenden Kuss, war alles, was er zustande brachte. Das Unglück - konstatierte er während dessen ganz für sich - ist ja praktisch gar nicht mehr aufzuhalten, wenn sich die Dinge in dieser Weise entwickeln.
Doch zunächst geschah, all seinen bösen Ahnungen zum Trotz, nichts weiter. Grübelnd kauerte er neben Eloise auf dem Rücksitz und haderte mit dem Schicksal. Wie sich bald zeigen sollte, ein kurzer, trügerischer Friede, der, gerade als Finn nahe daran war, sich mit den Umständen dieses ersten Dates mit Eloise abzufinden, so abrupt endete, wie er eingetreten war.
Es kam, einer Verifikation chaostheoretischer Prognosen gleich, zu mehreren unheilvollen Vorkommnissen, die sich allesamt im selben Augenblick ereigneten: June, die vorne neben ihrem zukünftigen Mann saß, zog sich zu viel Rauch auf ihre Lungen und brach, als wäre dies die kakophone Ouvertüre für alles, was noch folgen sollte, in ein hartnäckiges, trockenes Husten aus; Eloise indes, die wunderschöne, begehrenswerte Eloise, offensichtlich beleidigt, weil Finn ihre Bemühungen in nicht ausreichendem Maße zu würdigen gewusst hatte, hob, feine, filigrane Seufzer ausstoßend, neben ihm an, sich selbst zu befriedigen - und Henry? Nun, Henry, hektisch bemüht, den Schleier, der sich immer wieder über seine Augen legte, doch noch rechtzeitig wegzublinzeln, steuerte schwitzend und zitternd auf eine Haarnadelkurve zu, die - das wurde Finn in jener Sekunde bewusst, in der das Heck des Wagens erstmalig leicht zur Seite driftete - sie alle auf eine alte Eisenbahnbrücke zuführen würde.
Wie ein Alpinist, der sich auf dem Rückweg vom Gipfel eines Achttausenders zur Rast niederlässt - sicher und unsicher in einem - gefror der Moment zu einem endlosen Abbild der Ewigkeit, eingeätzt auf photochemischen Platten aus vertaner Zeit. Dann geriet der Wagen endgültig aus der Bahn, flog aus der Kurve, durchbrach marode Brückengeländer und schwebte grotesk still in die Leere des Frühabendhimmels hinaus; die Reifen, nunmehr ohne Gripp, drehten sich weiter und weiter, so, als suchten sie den verlorenen Halt doch noch irgendwie wiederzugewinnen.
Finn begriff, dass keiner von ihnen sein Ziel erreichen würde, nicht an diesem Abend und nicht mehr in diesem Leben. Er kniff, ein abschließendes Gebet an den Kristallgott sendend, die Augen zusammen, wartete, atmete und
- als nichts passierte, schlug er sie wieder auf.
Draußen breitet sich ein rötlicher Spätabendhimmel aus, gezeichnet von länglich hingestreckten, dunkelvioletten Wolkenbänken, deren Ränder - von der zergehenden Sonne zu einem letzten Höhepunkt des Tages erkoren - grell gelb glühten. Ein Bild, zum Sterben schön.
„Ist dies das Paradies?“, fragte sich Finn.
Und: „War es ein gutes Leben, das ich geführt habe?“
Noch ehe er Antworten auf seine Fragen finden konnte, platzten die Echos panischer Schreie in den Kokon, der ihn so sanft und letztgültig zu umschließen begonnen hatte, und - nur wenig später - prallten sie auf.

(...)

(...)

Unter brummenden Motorengeräuschen ließ er das Stadtzentrum hinter sich und gelangte an die Auffahrt zu der in den östlichen Stadtbezirken gelegenen Universität. Es war der Ort, an dem er sich mit Eloise verabredet hatte. Er sah sich um und bemerkte ihre Gestalt in einiger Entfernung vor dem Campustor - eine elegante, spielpuppenartige Erscheinung, die größer und größer wurde, je näher er kam.
Sie war bezaubernd.
Immer schon war er von ihrer Erscheinung wie geblendet gewesen. Auch heute verhielt es nicht anders: ein mit schwarzen Symbolen gespicktes, metallic-silbernes Tuch, das nur wenige, ungezähmte Strähnen ihres brünetten Haars über der Stirn freiließ, bedeckte ihren leicht seitlich geneigten Kopf, sie glich einer der vergangenen, europäischen Königinnen, deren zeitloser Stil ihnen allen aus den Pflichtprogrammen des staatlichen Bildungsfernsehens bekannt war.
Finn hielt an, und mit der Umdrehung des Zündschlüssels im Schloss verstummte auch die Musik. Er öffnete die Tür, stieg aus, ging auf Eloise zu und - verharrte, als plötzlich hinter den Natursteinmauern, zwischen denen das schmiedeeiserne Tor der Universität verhängt war, zwei Fremde hervortraten: eine ungepflegte, männliche Gestalt in Begleitung einer billig wirkenden Blondine, deren Brüste unter dem hellblauen, viel zu engen Häkelpulli wie Styroporkugeln hervorstießen.
Nur wenig später, noch ehe er den Schock verdaut und seine Überraschung zu Ende überspielt hatte, befand er sich bereits wieder auf dem Rückweg zum Wagen, fühlte sich desillusioniert, nicht jedoch letztgültig entmutigt. „Henry und June…“, so hatte Eloise die beiden in einer lässigen Geste vorgestellt, „…würden gerne mit uns kommen!“ Und, gefolgt von einem Augenaufschlag: „Sie haben sich kürzlich dazu entschieden, den ewigen Bund fürs Leben zu schließen!“
Doch auch damit hatte das Unglück noch nicht wirklich begonnen. Der entscheidende Satz sollte noch folgen: „Lass doch Henry ans Steuer!“, hatte sie noch hinzugefügt und dabei erneut auf den zotteligen Hünen und seine Verlobte neben sich gedeutet, „Vielleicht können wir beide dann ein wenig rummachen, hinten auf dem Rücksitz!“.
Damit hatte sie gelächelt, schlangengleich.
Finn fand nicht mehr die Zeit, seiner Entscheidung logisch auf den Grund zu gehen oder über mögliche Konsequenzen nachzudenken. Wichtige Teile seiner kognitiven Funktionen bis hinein in die tief verkapselten Areale seines amphibischen Stammhirns quittierten den Dienst und begaben sich zur Ruhe, während zugleich ein Kurzschluss - irgendwo in den Verklebungen seiner ins Leere feuernden Synapsen - ihn dazu veranlasste, das Angebot sofort und augenblicklich anzunehmen. Und so - verschlungene Wege des Schicksals - begriff er erst viel zu spät, dass der langhaarige Typ, der jetzt hinter dem Lenkrad saß und seinen Sportwagen steuerte, völlig zugedröhnt und damit - vollkommen fahruntauglich sein musste.

(...)

Jetzt, in diesem Moment, in dem er auf einem Stein saß und den kläglichen Rest Fleisch von einem schmutzigen Knochen nagte, verfluchte er alles, was ihm zugestoßen war: den Umstand, dass er zum falschen Zeitpunkt am falschen Ort gewesen war, das Weltentor – einfach alles. Früher hätte man ihn einen glücklichen, einen ganz normalen Mollock nennen können, auch wenn ihm das zu jener Zeit nicht bewusst gewesen war. Er hatte zufrieden vor sich hingelebt, Menschen gejagt, ihr süßlich-rotes Fleisch verzehrt und damit das Bild eines respektablen Mitglieds seines Stammes abgegeben. Alles war also in Ordnung gewesen, bis zu jenem Tag in den Wäldern, an dem der seltsame Fremde aufgetaucht war, eine lächerliche Erscheinung in einem klobigen Anzug, mit einem gigantisch erscheinenden Helm über dem Kopf - eine zwingend notwendige Vorrichtung, um die Leere zwischen den Welten zu überwinden, wie Olmo inzwischen wusste.
Er erinnerte sich noch genau an die Worte, die er und das seltsame Wesen miteinander gewechselt hatten.
„Sei gegrüßt, mythisches Wesen einer unbekannten Welt“, hatte die Gestalt ihn - ein wenig zu pathetisch, wie Olmo damals fand - begrüßt und ihm dabei die behandschuhte Pranke entgegengestreckt.
„Ach, wäre ich nur davongelaufen“, seufzte Olmo, für einen Augenblick aus seinen Erinnerungen in die Gegenwart zurückgeworfen, wobei er den inzwischen restlos abgenagten Knochen wie nebenbei ins Feuer warf, „dann wäre das alles nicht passiert.“
Doch Jammern, das wusste er selbst am besten, half nichts. Es war zu spät. Die Vergangenheit war nicht zu ändern.
Die pure Neugier hatte ihn seinerzeit dazu getrieben, auf den Kontaktversuch des Fremden einzugehen. Stumm hatte er zunächst dabei zugesehen, wie der Mensch, als der er nach und nach erkennbar wurde, seinen schmächtigen Körper aus der voluminösen Hülle geschält und sich von diversen Gerätschaften, die größtenteils auf seinem Rücken befestigt gewesen waren, befreit hatte. Dann waren sie ins Gespräch gekommen. Zu Olmos größtem Erstaunen, hatte der Fremde seine Sprache beherrscht. Ebenfalls eine Tatsache, die er sich mittlerweile zu erklären wusste, denn schließlich war es aus irgendeinem Grund einfach völlig normal, dass ein Weltenreisender, sobald er den Übergang bewältigt hatte, die Sprache der jeweiligen Sphäre, die er betrat, automatisch beherrschte.
Und darüber hinaus hatte das ganze ja auch umgekehrt funktioniert.
Ja, Olmo selbst war bereits einmal in eine andere Welt gereist, hatte selbst einen jener merkwürdig unförmigen Anzüge getragen und war dem Fremden durch die schwarze Leere, die wie ein dunkles Nichts gewesen war, in dessen Welt gefolgt.
„Ach, wenn mir der Anzug doch ein Stück zu klein gewesen wäre, sodass ich ihn nicht hätte tragen können.“, seufzte Olmo erneut und erhob sich von seinem Stein, um das Feuer zu löschen.
Während er über die Feuerstelle urinierte und dem von wütendem Zischen begleiteten Plätschern lauschte, das er hervorrief, drifteten seine Gedanken wieder in die Vergangenheit ab.
Wie ungewöhnlich war doch diese Welt gewesen, in die er hinübergewechselt war. Völlig anders als FantasyIsland. Glänzende Städte aus Metall und Glas hatte es dort gegeben und Menschen, Menschen, Menschen – so viele, dass man sie wohl kaum hätte zählen und erst recht nicht alle jemals hätte verspeisen können.
Besonders dieser Umstand hatte Olmo mehr als alles andere verunsichert, denn das dünnhäutige Volk war ihm bis zu diesem Zeitpunkt nur als schwach bekannt gewesen, wenig intelligent und nur in begrenzter Anzahl vorhanden. Hier, auf FantasyIsland, waren sie nicht mehr als eine leichte Beute, eine bequeme Nahrungsquelle, nicht nur für Mollocks, wie ihn, nein, auch für die Zyklopen und die Rocks, die ebenfalls ganz versessen auf ihr zartes Fleisch waren.
Das Feuer erlosch, und Olmo machte sich auf den Weg zu der Felsenklippe, die ihm in den vergangenen Tagen, in denen er hier gelagert hatte, als Aussichtspunkt gedient hatte. Ein steil nach oben vorspringender Fels, von dem aus er den Talkessel, welcher den einzigen Zugangsweg zu den Bergwäldern, in denen er sich versteckt hielt, darstellte, in seiner Gesamtheit überblicken konnte.
Unterwegs versuchte er ein weiteres Mal die nutzlosen Gedanken an die Vergangenheit zu verdrängen, aber es war nicht einfach. Seit der Aufrüstung funktionierte sein Verstand außergewöhnlich präzise, und so standen ihm seine Erinnerungen stets beängstigend plastisch vor Augen, wann immer er sie abrief oder zufällig mit ihnen konfrontiert wurde. Was haben sie mir nicht alles versprochen, dachte er, während er zielstrebig den steilen Abhang weiter hinaufstieg, Macht, Einfluss, eine führende Stammesposition - Verlockungen, denen er nicht hatte widerstehen können. Wer schließlich träumte nicht von Macht und Reichtum oder den vielen, üppig ausgestatteten Mollockmädchen, die sich unvermeidlich um einen Helden, der in unbekannte Welten gereist war, reißen würden? Alles Illusion, alles Lug und Trug, dachte Olmo noch, bevor es ihm endlich doch gelang, die Vergangenheit für eine Weile hinter sich zu lassen.
Mühsam kletterte er die letzten Meter hinauf auf den hoch gelegenen Felsvorsprung. Die gewaltigen Silhouetten der Rocks kreisten am wolkenlos blauen Himmel, das gleißende Sonnenlicht des Mittags zwang ihn, die behaarte Hand an die vorspringenden Augenwülste zu legen, um sie für einen Moment zu beobachten, bevor er seine Aufmerksamkeit auf den unter ihm gelegenen Talkessel richtete.
Der etwa sechs Meilen breite Kessel lag still und friedlich zwischen den grau aufragenden Felswänden, ein im Sonnenlicht glitzernder Bachlauf, der sich zwischen Grasmatten und kleinen Baumgruppen aus dunklem Tann hindurchschlängelte, teilte ihn der Länge nach.
Dann sah er sie.
Zunächst war er sich nicht sicher. Womöglich handelte es sich ja auch nur um eine Herde wilder Bergziegen, die das fruchtbare Höhental als Futterplatz nutzte. Dann jedoch gab es plötzlich keinen Zweifel mehr: der dunkle Pulk vorwärts drängender Punkte in der Ferne ergoss sich wie eine Lawine durch den schmalen Zugang am anderen Ende des Tals. Mollocks.
Olmo fluchte.
Fünf oder sechs Stunden - mehr Zeit blieb ihm nicht. Er musste das Tor finden - so schnell wie möglich.
Kurz wägte er die Möglichkeiten ab, die ihm noch blieben.
Natürlich wäre es möglich, immer weiter hinauf in die Berge zu flüchten, aber je höher er kommen würde, daran bestand kein Zweifel, umso schwerer würde es werden, zu überleben. Nicht nur die Kälte bereitete ihm Sorgen, nein, auch Nahrung würde, sobald er über eine gewisse Grenze hinausgelangte, nur noch schwer zu finden sein.
Er wandte sich ab und kletterte von seinem Aussichtpunkt hinab. Zwei Stunden Wegstrecke lagen noch vor ihm, ehe er an die Stelle gelangen würde, an der er das Weltentor letztmalig durchschritten hatte - damals, anlässlich seiner Rückkehr aus der Welt der Menschen.


(...)

„Ich denke, es wird Zeit, die Dinge miteinander zu vermischen.“
Mehr brauchte ich nicht zu sagen, denn wir alle wissen, oder sollten wissen, dass, wenn der Moment, das Momentum, die Zeit für etwas gekommen ist, keine Macht der Welt mehr imstande ist, die Sache aufzuhalten, keine.
Das gedrungene Warzenschwein mit den Riesenhauern, die aufwärts gekrümmt seine Lefzen teilten, sah mich regungslos an. Ich wiederholte meine Worte nicht, warum auch? Der tief in den glasigen Knopfaugen meines Gegenübers aufglimmende Funke tat mir die erzielte Wirkung bereits in ausreichendem Maße kund.
Hinter mir, in der Schlange der Wartenden, die - wie ich - Einlass in die Stadt begehrten, wurde es unruhig. Ohne mich umzudrehen oder sonst in irgendeiner Weise zu reagieren, vernahm ich das Gezeter der Bauersfrauen mit den großen, geflochtenen Weidenkörben auf den gekrümmten Schultern, hier und da wurden die knurrenden Stimmen einzelner Bauern laut, die – zwischen Ausspucken, Schnäuzen, Rülpsen und Furzen – unwillige Unmutsäußerungen von sich gaben.
Endlich kam Leben in den Torwächter.
Mit einem kehligen Grunzen machte er seinen Mitwächter auf sich aufmerksam, wies ihn an, die Vertretung zu übernehmen, und verschwand durch einen schmalen, für seinen Körper beinahe zu engen Durchgang in der Mauer hinter sich. Ich vernahm noch seine schweren Tritte auf der Holztreppe, die im Inneren des Stadttores nach oben führen musste, dann war es wieder an der Zeit zu warten.
Gelangweilt beobachtete ich den zweiten Torwächter, der inzwischen damit begann, die Wartenden an mir vorbei zu lotsen, sie zügig abzufertigen, einzulassen oder ihnen den Einlass zu verweigern, offensichtlich gerade so, wie es ihm in den Sinn kam. Ich zumindest, für meinen Teil, konnte seinen Entscheidungen nicht die geringste Spur von Methodik oder System abringen, seine Auswahl gestaltete sich völlig willkürlich.
Nach einer Weile vernahm ich erneut das Poltern schwerer Tritte aus dem Torhaus und Sekunden später trat, mit einem einzigen, weit ausladenden Schritt, mein mir bereits vertrauter Torwächter wieder hinaus in den Schlamm des feuchten Morgens. Dass er mein rotes Beinkleid dabei mit schmierigen Erdklumpen besudelte, ignorierte er. Stumm hielt er mir ein violettes Papier entgegen. Schweigend nahm ich es entgegen, entfaltete es und las - erst einmal nichts. Die Runen der Schachtelstadt waren mir nicht vertraut, interessante halbmondförmige, breit gestrichene Vertikale; kurz aufs Papier geschossene Haken, die hin und wieder winzigen Ohren oder Augen glichen; und schließlich Punkte. Aber darüber hinaus?
Kurze Zeit später befand ich mich mit meinem Schriftstück, das meiner Einschätzung nach einen Laufzettel darstellte, auf dem Weg durch den tunnelartigen Durchlass des Stadttores, dessen Mauerstärke ich, wie ich bald feststellen musste, grob unterschätzt hatte.
Und dann, als der steinerne Tunnel schließlich doch noch endete, trat ich hinaus in meinen ersten, kühlen Märzmorgen innerhalb der Mauern der Stadt.