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Montag, 18. März 2024
Incarnation 3000 - A Weird Tale - (Erzählung/Weird) - V-I/Störtebecker.
laghbas, 10:08h
(...)
Dort, so hatte Josh die Worte des gehörnten Unterweltherrschers verstanden, sollte ein Kreis aus zwölf Ratgebern und Freunden sie erwarten. Dieser Kreis war eine der Instanzen, die Josh auf dem Weg zu Dr. Monk hinter sich zu bringen noch bevorstand. Entschlossenen Schritts bewegte er sich durch die dunstige Nacht und fühlte dabei nur wenig von jenem vibrierenden, innerlichen Zittern, das ihm stets eine entscheidende Situation ankündigte.
Nach einer Weile Wegs gelangten sie zu einer unauffälligen, steil abfallenden Betontreppe, die, in einer schmalen Seitengasse gelegen, hinab unter die Fundamente der ältesten Häuser der Stadt führte: nasser, spiegelnder Glanz auf jeder ihrer Stufen. Die Wellblechtür am Ende der Treppe öffnete sich mit einem furiosen Kreischen. Sie war unverschlossen gewesen, sodass Misfits sie einfach mit grober Pranke am verbeulten Haltegriff gepackt und aufgezogen hatte. Der Raum hinter der Tür war hell erleuchtet. Kaltes, weißes Neonlicht aus einer illegalen, altmodischen Büroröhre ließ Joshs Haut fleckig werden. Der leere Raum endete an einer gegenüber gelegenen, grünen Stahltür, welche sich ebenfalls als unverschlossen erwies. Es folgte ein lang gezogener, leicht abschüssig verlaufender Gang, in dem jeder ihrer Schritte ein Echo nach sich zog, und so gelangten sie schließlich an den Rand eines unerkenntlich weiten unterirdischen Sees, dessen bräunlichen Fluten einen erbärmlichen Gestank ausströmten.
Wie schon in dem Gang, der sie hierher geführt hatte, war es, abgesehen von ein paar wenigen Pechfackeln, die in Halterungen entlang der Felswände hinter ihnen steckten, auch hier nahezu stockfinster.
Sie warteten, schweigend, bis, erst unwirklich und kaum wahrnehmbar, dann deutlicher, sie das flackernde Licht einer weiteren Fackel gewahrten, die, wie man, während die Erscheinung sich näherte, schnell erkennen konnte, ein offenbar nervöser Affe, der im im Bug eines hölzernen, alten Ruderbootes saß, emporstreckte. Der kleine Affe mit den spinstigen Gliedmaßen und den hektisch umherzuckenden Augen trug ein rot-weiß gestreiftes Matrosenshirt, seinen Kopf wurde verziert von einer altmodischen, weißen Kapitänsmütze samt Anker.
Sein Name lautete Störtebecker, und er war gehörig stolz darauf, einer der wenigen Mutanten der dritten und, wie man annahm, letzten Mutantengeneration zu sein.
„Misfits? Seid ihr das?“, piepste der Affe. Seine Stimme lag in einem Frequenzbereich, der die Ohren schmerzen ließ.
(...)
Dort, so hatte Josh die Worte des gehörnten Unterweltherrschers verstanden, sollte ein Kreis aus zwölf Ratgebern und Freunden sie erwarten. Dieser Kreis war eine der Instanzen, die Josh auf dem Weg zu Dr. Monk hinter sich zu bringen noch bevorstand. Entschlossenen Schritts bewegte er sich durch die dunstige Nacht und fühlte dabei nur wenig von jenem vibrierenden, innerlichen Zittern, das ihm stets eine entscheidende Situation ankündigte.
Nach einer Weile Wegs gelangten sie zu einer unauffälligen, steil abfallenden Betontreppe, die, in einer schmalen Seitengasse gelegen, hinab unter die Fundamente der ältesten Häuser der Stadt führte: nasser, spiegelnder Glanz auf jeder ihrer Stufen. Die Wellblechtür am Ende der Treppe öffnete sich mit einem furiosen Kreischen. Sie war unverschlossen gewesen, sodass Misfits sie einfach mit grober Pranke am verbeulten Haltegriff gepackt und aufgezogen hatte. Der Raum hinter der Tür war hell erleuchtet. Kaltes, weißes Neonlicht aus einer illegalen, altmodischen Büroröhre ließ Joshs Haut fleckig werden. Der leere Raum endete an einer gegenüber gelegenen, grünen Stahltür, welche sich ebenfalls als unverschlossen erwies. Es folgte ein lang gezogener, leicht abschüssig verlaufender Gang, in dem jeder ihrer Schritte ein Echo nach sich zog, und so gelangten sie schließlich an den Rand eines unerkenntlich weiten unterirdischen Sees, dessen bräunlichen Fluten einen erbärmlichen Gestank ausströmten.
Wie schon in dem Gang, der sie hierher geführt hatte, war es, abgesehen von ein paar wenigen Pechfackeln, die in Halterungen entlang der Felswände hinter ihnen steckten, auch hier nahezu stockfinster.
Sie warteten, schweigend, bis, erst unwirklich und kaum wahrnehmbar, dann deutlicher, sie das flackernde Licht einer weiteren Fackel gewahrten, die, wie man, während die Erscheinung sich näherte, schnell erkennen konnte, ein offenbar nervöser Affe, der im im Bug eines hölzernen, alten Ruderbootes saß, emporstreckte. Der kleine Affe mit den spinstigen Gliedmaßen und den hektisch umherzuckenden Augen trug ein rot-weiß gestreiftes Matrosenshirt, seinen Kopf wurde verziert von einer altmodischen, weißen Kapitänsmütze samt Anker.
Sein Name lautete Störtebecker, und er war gehörig stolz darauf, einer der wenigen Mutanten der dritten und, wie man annahm, letzten Mutantengeneration zu sein.
„Misfits? Seid ihr das?“, piepste der Affe. Seine Stimme lag in einem Frequenzbereich, der die Ohren schmerzen ließ.
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