PSYCHE & PHANTASTIK

Schnell, schnell,
geh',
suche,
hier, mein Freund,
bist du nicht an dem dir vorbestimmten Ort,
du solltest - hier nicht sein,
du solltest - dort sein,
dort.

Also gehe,
gehe schnell,
suche, finde,
sei - dort,
wo zu sein,
du verpflichtet bist.

Doch - glaube nicht,
dass man dich erwartet,
dort,
glaube nicht,
dass deine Anwesenheit gebraucht wird,
dort,
glaube nicht.

Es kam mit einem Mal: Das Bewusstsein zu schwinden, hinzuschwinden. Dennoch gab es keinen Zweifel. Er kam sich vor, als arbeite er ausschließlich noch daran, dem Prozess des Schwindens entgegenzuwirken. Wenn er aß, wenn er seinen Körper anfüllte mit neuer Substanz, dann konnte er den Prozess des Schwindens zeitweise verlangsamen, ihn vielleicht sogar für kurze, immer kürzere, Zeit vollständig zum Stillstand bringen. Bald darauf jedoch setzte sich der Prozess fort, unaufhaltsam, wie es schien. Er ging. Er schwand dahin.
Es war ein Abschied auf Raten, kein plötzliches Ende, kein Abgang begleitet von einem letzten großen Knall. Langsam, Stück für Stück, Gramm für Gramm, Schritt für Schritt, war er dabei, sich der Grenze zu nähern, sich der Oberfläche jenes Spiegels zu nähern, den er in nicht allzu ferner Zukunft durchschreiten würde. Hinüber in die andere Welt, die Welt des Unsichtbaren, die Welt der Körperlosigkeit,
... die Welt der Geister.
Er hatte keine Angst.
Eher war er erstaunt, interessiert, ein nüchterner Beobachter, denn - in gleichem Maße wie, und während, seine körperliche Substanz und Präsenz schwanden, wandelte sich auch sein Geist.
Immer mehr schien er der materiellen Welt enthoben, immer mehr drehte er sich einzig um jene Fragen, die er für sich beantwortet haben musste, bevor er die Grenze überschritt. Ganz so, als bereite er sich vor, als übe er bereits das Leben hinter der Oberfläche des Spiegels, wo, wie er sicher wusste, völlig andere Gesetze, völlig andere Regeln galten. Zwar nahm er noch Teil an den Dingen der greifbaren Welt, jedoch auf eine äußerst merkwürdige Art und Weise: sie berührte ihn nicht mehr, diese Welt.
Nicht mehr wirklich.
Er ging.
Er schwand dahin.
Er verschwand aus dieser Welt, hinüber in eine andere Welt, ein Negativ der gegenwärtigen, materiellen Welt, die jenseitige Welt. Er näherte sich der Linie, dem Punkt, an der, an dem, die beiden symmetrischen Figuren miteinander in Kontakt traten.
Er war der Mann, der verschwand, und alle Zeit, die ihm noch blieb, war nur gestohlene Zeit.

I. Reflexion

Neben mir.
Aus der Sicht des Anderen, der nicht mehr sein kann, was er ist.
Aus deiner Sicht.
Reflexion.

II. Elsa

In solchen Momenten der Wachsamkeit, des `Auf-Der-Hut-Seins`, des argwöhnenden Nachsehens, der Betrachtung: „Hallo!“, gesprochen von der kleinen Schlange Elsa.
Eben jener Elsa, die so unschuldig aussieht als wolle oder, vielmehr, könne sie auch nur dem unbedeutendsten ihrer Schäfchen, nie und nimmer, wahrlich, wirklich, nie und nimmer, etwas zu leide tun.
Die Schlange Elsa mit der tigerähnlichen Maserung?
Genau. Eben jene.

III. Steigerung

Jene, die ... die ... die,
diedie, diedie,
dada.

IV. Weitergehen

„Kommt, lasst uns gehen, hört ihr mich: ich sagte: lasst uns gehen!“
Immer noch Elsa.
Reflexion.

V. Geflüster zwischen den Weiden

Geflüster zwischen den Weiden.
Stimmen zwischen den wehenden Ähren.
Fruchtbarkeit. Reflexive Lust. Verstand.

VI. Widerhall

Tief,
tiefer noch als das Meer,
tiefer als der Schlund der Hölle.
Wieder, wieder, wieder mal.
Widerhall.
Wieder, wieder, wieder mal.
Widerhall.
Federball,
sonnenklar,
Hochzeitsmahl.
Brautpaar, Wagen.
Widerhall.

VII. Carpe Diem

Nexus.
Bowman.
Captain, oh mein Captain!

Nutze den Tag!
Nutze den Tag!

In mich hinein, aus mir heraus, dringt es und singt einen traurigen, verrückten Marsch, schleppend, in schwarze Schleier verhüllt, tiefe Furchen zerreißen die trockene Haut der unreinen Maske, der Sarg, getragenes Edelholz so schwer, so künstlich glänzend, die goldenen Griffe an seinen Seiten sind gewundene Schlangen, schleppend, Schritt für Schritt im Takt der Trauermelodie, hinab ins Grab, hinab ins schwarze Loch, das - ausgehoben ... !
- Feuchte Erde, Wurzeln, die verwundet, ausgerissen, Würmer, ihre langen Körper: spatenstich-zerteilt - dunkle Wolken, Regenwolken, schauernass und kalt.
Warum, warum, warum .... ich?

In dem Moment, in dem sein Herz den endgültig letzten Schlag getan hatte, stand er auf, um leichten Schrittes hinüber in die Bibliothek zu schlendern.
Dort angekommen nahm er sich von dem vorzüglichen Brandy, den er so sehr schätzte, und griff anschließend in die prachtvoll verzierte Zigarrenkiste, aus der er eine seiner sündhaft teuren Lieblingszigarren herauszog.
So gerüstet, das Brandyglas in der einer Hand, die mittlerweile brennende Zigarre in der anderen, ließ er sich in den bequemsten Sessel fallen, den er finden konnte, und begann trinkend und rauchend über sein vergangenes Leben nachzusinnen.
Ja, er hatte es geliebt, dieses Leben, hatte es ausgekostet mit all seinen Sinnen. Mit gutem Recht konnte er behaupten, dass er den Kelch, der ihm dargeboten worden war, bis zur Neige geleert hatte, in den Jahren seiner leiblichen Existenz. Er hatte nichts, aber auch gar nichts von den Reizen, die das Leben einem Menschen bot, verschmäht, hatte nichts ausgelassen, nichts abgelehnt. Er hatte getrunken, sich berauscht, hatte geliebt und gehasst. Manchmal hatte er sich wie ein Gott gefühlt, so erhaben, so mächtig, so privilegiert. Er hatte Geld zum Fenster herausgeworfen, mit einem Lächeln und ohne auch nur den geringsten Anflug eines schlechten Gewissens.
„Was soll’s?“, so hatte er all jenen zugerufen, die ihn hatten hindern wollen.
All den Mahnern, den verklemmten Moralaposteln, den Frommen, Ängstlichen, Zurückhaltenden, den maßvoll Neidischen, den Weisen und Gelehrten, denen, die ihn mit erhobenem Zeigefinger und strengem, heuchlerischem Blick zur Ordnung hatten rufen wollen.
„Zur Hölle mit ihnen allen“, so hatte er gedacht - Zeit seines Lebens.
Aus dem Halbdunkel der Bibliothek mit ihren ehrfurchtgebietenden Wänden voller alter, verstaubter Bücher und Folianten heraus trat langsam der Tod an ihn heran.
Nach einem ewigen Moment der Stille, in dem sie sich gegenseitig schweigend maßen schließlich, stellte er der in verdreckte, schwarze Stofffetzen gewandeten Gestalt die Frage, die zu stellen er sich für diesen Augenblick vorgenommen hatte: „Habe ich richtig gehandelt? Oder war mein Leben, mein manchmal so selbstsüchtiger Kampf gegen die Kleinmütigen der Welt, völlig umsonst? Werde ich jetzt, nach meinem Tod, Strafe zu erleiden haben? Himmel oder Hölle? Wohin bringst du mich?“
Der Tod sah ihn aus leeren Augenhöhlen an, sein bleicher Knochenschädel schien ein mattes Licht auszustrahlen.
„Was soll’s!“, so sprach der Tod, „Zur Hölle mit ihnen allen!“.
Und nahm ihn mit sich.

Sie gelangten in die Halle des Schmetterlingskönigs.
Dort saß er auf seinem steinernen Thron, schweigend und irgendwie vergrämt. Sein Gesicht - wie aus Granit geschnitten, seine Krone - stolz auf seinem Haupt.
Er sprach so gut wie niemals, und wenn er es tat, dann waren seine Worte golden.
Die Gruppe der Helden blieb stehen, nachdem sie die Halle ein paar Meter weit durchquert hatte. Sie sah hinüber zu der bewegungslosen Gestalt in deren Mitte. Sie hielt mit ihren Augen, ihren Blicken, den Schmetterlingskönig fest, bannte ihn auf seinem Thron.
Ein auffälliger Lichtstrahl drang durch die Hallendecke, schnitt durch die Luft und streifte Haupt und Körper des Schmetterlingskönigs.
Dann sahen sie den Falter.
Tänzelnd, spielend zog er seine Bahnen um den Thron des Königs.
Schleifen noch und nöcher flog er, unruhig, ständig in Bewegung, fröhlich tänzelnd, spielerisch und voller Unschuld. Unbeschwert.
Sein König aber würdigte ihn keines Blickes.
Er verharrte, irgendwo ...

Ich ging von zu Hause fort, und einfach so umherzuwandern stand mein Sinn. Die Sonne prangte hell und strahlend am nahtlos blauen Morgenhimmel; ein lauer, ein weicher, einschmeichelnder Sommerwind, den ich bei jedem Schritt lustvoll auf meiner Haut verspüren konnte, brachte Bewegung in die zu vollem Grün erwachten Laubwolken der Bäume um mich herum. Ich war jung und voller Leben. Begeistert empfand ich das Spiel meiner Muskeln und Sehnen während des Gehens. Ich fühlte mich kräftig und gesund wie nie zuvor.
Die Zeit verstrich.
Nach etwa zwei Stunden des ziellosen Umherwanderns gelangte ich zu einer Talsohle, in deren Vertiefung ein hübsch anzusehendes Dörfchen gelegen war. Die Häuser des Dorfes erschienen mir so, als müssten in ihrem Inneren kleine, freundliche Wesen leben, Zwerge vielleicht mit zerknautschten, roten Mützen, bärtigen, rosig glänzenden Gesichtern. Frohgemut schritt ich die letzte Strecke hinab ins Tal. Ich war voller Neugier auf die Bewohner dieses Dorfes, auf ihre strahlenden Gesichter, auf den Wein, den sie mir kredenzen, auf die Geschichten, die sie mir erzählen würden, auf ihr Lachen und ihre muntere Gesellschaft.
Oh, wie naiv bin ich gewesen, wie einfältig.

(...)

***
Anfang. Vollständige Erzählung.

Lautlos schob sich das stählerne Ungetüm durch den sternenerfüllten Raum.
Drei Wochen war es jetzt her, dass die Crew des Raumkreuzers Castro jeglichen Funkkontakt zu irgendwelchen Posten, Raumstationen oder Raumschiffen verloren hatte. Dem entsprechend war die Stimmung der Besatzung nicht gerade von ausgelassener Fröhlichkeit geprägt. Der Captain der Castro schleppte sich durch die metallenen Gänge und Räume des Schiffes, und niemand hatte sich seit zehn Tagen getraut, ihn anzusprechen. Man ging ihm nach Möglichkeit aus dem Weg. Der erste Offizierin Leutnant Silly Stenz war es, die sich nach Leibeskräften bemühte, den notwendigen Alltagsbetrieb auf dem Sternenkreuzer aufrechtzuerhalten. Die anderen - der Arzt, der Psychologe, der Fremdler, der Geistes- und Naturwissenschaftler, zwei Techniker und drei einfache Bordarbeiter - begannen allesamt immer mehr nur in den Tag hineinzuleben, ohne noch weiter darüber nachzudenken, wie eine Rückkehr in von Menschen kolonialisierte Gegenden bewerkstelligt werden konnte.
Zu aussichtslos erschien die Lage.
Steuerlos trieb man durch die unbekannten Tiefen des Alls, an eine Reparatur des ausgefallenen Triebwerks oder der beschädigten Steuerung war nicht zu denken. Nicht mehr, seit sie in den ersten zwei Wochen ihrer Odyssee alles wieder und wieder nachgeprüft, besprochen, verworfen hatten, was auch nur annähernd unter Verdacht gestanden hatte, zu ihrer Rettung einen realen Beitrag leisten zu können.
Eine Rückkehr war ausgeschlossen.

Tief drinnen:
Gewürm,
nichts als -
der Leiber unendlicher Zahl,
alle einzeln,
alle eins,
winselndes Gewürm.

Gib mir Feuer,
Macht,
den Brand zu legen
in den dunklen Hallen,
so dass
die Schreie,
Qualesfrucht,
erklingen,
in der Masse aus verschleimtem Kriechen,
Krabbeln,
Winden,
blind,
unüberschaubar,
ekelhaft
auf eine höchst erhab‘ne Art,
Götterstatue
an der Wand,
Shiva,
tausendarm,
blattgolden grausam,
unbeachtet,
des Gestanks,
die Fäulnis allenthalben,
Wundbrand gleich,
in Fieberträumen,
das Gewürm,
Gewimmel,
gnade Gott,
mein Sohn.

Nein.
Und nochmals: Nein.
Die ewige Verweigerung.
So - wie es ist.
So - wie du bist.
Banal.
Schrecklich banal.
Hilflos ausgeliefert.

Deshalb die Verweigerung.
Die ewige Verweigerung.

Kann mich nicht bewegen.
Kann nicht sein.
Kann nicht sehen.
Kann nicht sein.
Nein.
Nein.
Gefangen in mir.
In dir.
Die ewige Verweigerung.
Des Herzens.

Sprich nicht.
Schweig.
Verrat.
Verrat überall.
In dir.
In mir.
Dazu die Angst.
Grausame, nackte Angst.
Sprich nicht.
Schweig.
Die ewige Verweigerung.
Des Herzens.

Nein.
Und nochmals: Nein!